Manfred Kyber - Alräunchen

Inhaltsverzeichnis

Alräunchens Geburt
Die Ansichten des Nußknackers
Müffchen
Habakuk
Alräunchens Gang zu den Schlafenden
Alräunchens Gang zu den Wachenden
Ein Ende, das nur ein Anfang ist

Alräunchens Geburt

Es war ein trüber Regentag, als Alräunchen geboren wurde.

Es war kein Landregen, von dem man Gutes erhofft. Es war ein nasser kalter Nebel, der alle Farben löscht und alle Konturen verwischt. Es war im Februar und Karnevalszeit und durch den Nebel huschten Masken.

Alräunchen lag in den Kissen, wimmerte und sah scheußlich aus. Drei Ärzte standen dabei und sprachen lateinisch. Zum Schluß meinten sie einstimmig, das Kind wäre ein "Fall" und für die Lebensfähigkeit könnten Sie nicht garantieren.

Die Eltern waren sehr betrübt. Es ist nicht angenehm, einen "Fall" zum Kind zu haben. Kinder sollen hübsch normal sein. Nur tut man meistens nichts dazu im eigenen Leben. Man schließt die Ehen standesgemäß und portemonnaiegemäß und nennt das dann Gottes Willen. Die Natur hat sich danach zu richten. Das tut sie aber nicht. Deshalb ist die Natur auch nicht anständig, und man verhüllt sie, wo es irgend angeht. Das Verhalten nennt man Sittlichkeit. Aus dem, was man Gottes Willen nennt, und aus dem, was man Sittlichkeit nennt, baut man das menschliche Leben auf. Es hält auch wunderschön, wenn alles hübsch normal ist. Nur, wenn die unanständige Natur sich meldet, reißt der Damm. Woraus man zu ersehen hat, daß alles schön normal sein soll, daß man die Natur als unanständig auszuschließen hat und alles so zu sein hat, wie es getauft ist.

Alräunchen war also nicht normal, und darum wußte man auch nicht recht, wie man ihn taufen sollte. Ich sage "ihn", denn Alräunchen war ein Knabe, vorausgesetzt, daß er am Leben blieb, was die Ärzte mit lateinischen Worten lebhaft in Zweifel zogen.

Die Verwandten standen auch herum und trösteten mit der bekannten großen und innigen Verwandtenliebe, die daher kommen soll, daß man denselben Namen trägt, und sagten, es könne doch noch etwas daraus werden. Man könne nie wissen und es hätte schon Fälle gegeben, wo ... Sie erzählten die Fälle.

Es war sehr liebevoll von ihnen; denn im stillen waren sie froh, daß ihnen der "Fall" nicht passiert war.

Schließlich faßte man sich allerseits und gab Alräunchen auch einen Namen. Aber der kommt für uns nicht in Frage. Wir wollen ihn so nennen, wie er den Leuten erschien, als Alräunchen.

Alräunchen ist ein Wechselbalg, ein Wurzelmännchen, das ganz tief in der Erde wurzelt und zum Wechselbalg wird, wenn man die Wurzeln aus der Erde herausreißt.

Dann zogen feinfühlige Verwandte den Vorhang der Wiege rücksichtsvoll zu, und Alräunchen blieb im Dämmerlicht seiner ersten Lebensstunde.

Draußen regnet es, und die Masken huschten durch den Regen. Drinnen war es still. Die Uhr tickte leise, und ein großer Kater schnurrte am Ofen.

Schließlich stand der Kater auf, schlich leise zur Wiege und schob den Vorhang behutsam mit der Pfote beiseite. Sein Schnurrbart sträubte sich tastend nach vorne, und er beäugte und beschnüffelte das Etwas in den Kissen mit genauester Sachkenntnis.

"Nein, das ist kein Mensch", sagte er anerkennend, "das ist so etwas von uns, aber doch nicht ganz. Es ist sehr merkwürdig. Ich will mal sehen, was daraus wird."

Da griff die Kinderhand nach der Pfote des Katers und hielt sie fest.

Das war Alräunchens erste Freundschaft.

Die Ansichten des Nußknackers

"Die Hauptsache im Leben ist, daß man alles zerbeißt und immer sauber zwei Schalen und einen Kern ausspuckt", sagte der Nußknacker und sah Alräunchen aus seinen wasserblauen Augen herausfordernd an.

Alräunchen war kein Baby mehr, sondern ein kleiner Knabe, und hatte den Nußknacker zu Weihnachten bekommen. Er hatte mitten unter dem Lichterglanz der Tanne gestanden, hatte eine bunten Uniform und einen Zopf gehabt und ausnehmend grimmig ausgesehen. Seine Uniform, der lange Zopf und die Grimmigkeit nahmen seine ganze kleine Person immer völlig in Anspruch.

Alräunchen liebte ihn in seiner Weise, wie alles, was seiner Obhut anvertraut war. Aber die Uniform und der Zopf gefielen ihm nicht, und die hölzerne Würde fand er komisch.

Alräunchen war eben kein normales Kind. Noch immer nicht, wie die Verwandten sagten.

"Jawohl", sagte der Nußknacker und knackte ordentlich mit der Kinnlade, "immer zerbeißen und ausspucken. Dann weiß man, woran man ist. Du bist natürlich wieder anderer Ansicht", schloß er vorwurfsvoll.

"Alles kann man nicht zerbeißen", sagte Alräunchen nachdenklich.

Der Nußknacker griff empört an seinen Zopf.

"Natürlich kann man das", schrie er, "ich kann es wenigstens und alle, die eine Uniform und einen Zopf haben und solch einen Mund wie ich!"

Alräunchen schüttelte den Kopf. Er dachte an die Nächte, in der er mit wachen Augen dagelegen und Dinge gesehn hatte, die nicht greifbar waren. Denn Alräunchen sah die Seele der Dinge und hörte lautlose Stimmen flüstern. Oh, die Kommode hatte neulich so schön aus der Großmutterzeit erzählt und so komische Gesten dazu gemacht mit den zierlichen Rokkokobeinchen, und der Teekessel hatte immer die große Schnauze auf- und zugeklappt und hatte dazwischengesprochen, bis die Kommode pikiert geschwiegen hatte. Später hatten Schatten im Zimmer gesessen, schwache, kaum wahrnehmbare Gestalten mit Kleidern wie aus Spinnweb, und hatten ganz so ausgesehen, wie die Kommode es geschildert hatte. Sie hatten auf die alte Standuhr gezeigt und sich zugenickt ... Oh, soviel hatte Alräunchen gesehen, wenn er es auch noch nicht verstehen konnte.

Es sind traurige Augen, die das sehen. Es sind Alräunchenaugen. Sie sind selten, wie die Alräunchen selten sind. Das ist ein großes Glück; denn wo blieben denn sonst die Uniformen und die Zöpfe, die normale Sittlichkeit und all das, was die Menschen Gottes Willen nennen -- wenn viele mit den traurigen Augen hinter die Dinge sehen würden?

"Nein, alles ist nicht greifbar", sagte Alräunchen, "es gibt viel, viel mehr als das, was man greifen kann. Das Greifbare ist nur so nebenbei. Es ist nicht das Eigentliche."

"Das ist Unsinn!" schrie der Nußknacker und wurde noch röter als er sonst war. "Was nicht greifbar ist, kann man nicht zerbeißen und ausspucken, also ist es gar nicht da. Das ist die einzig wahre Wahrheit. Das ist exakt."

Er spuckte zwei Nußschalen und einen Kern aus, gerade vor Alräunchens Füße. Es war wie ein ausgespuckter Beweis.

Alräunchen schob die Schalen beiseite und aß den Kern auf.

"Was war im Kern?" fragte er.

"Wie soll ich das wissen, wenn du ihn verschluckt hast?" brüllte der Nußknacker wütend, "du bist ein dummer Junge!"

Das war auch ein Beweis und sogar ein sehr üblicher und beliebter. Alräunchen hatte ihn schon oft von anderen gehört, in der Schule und zu Hause, wenn er nach solchen Dingen fragte.

Der Nußknacker sah ein, daß er zu weit gegangen war. Er kriegte so viele Nüsse von Alräunchen und wurde abends immer sorgsam in ein kleines Bett gelegt, in dem er behaglich die hölzernen Beine ausstrecken konnte. Das war nötig. Denn es ist viel ermüdender, auf hölzernen Beinen zu stehen als auf beweglichen.

Er beschloß also, einzulenken.

"Es würde dir überhaupt viel besser gehen", sagte er, "und du würdest nicht überall anstoßen und dir Beulen holen, wenn du hübsch und hölzern wie ich auf einem Fleck stehenbleiben würdest, statt dich auf allerlei Gebieten herumzutreiben. Man muß immer auf einem Fleck stehen. Dann passiert einem nichts. Man stört niemand und wird nicht gestört, weil alle wissen: auf dem Fleck steht der Nußknacker, da gehe ich nicht hin, sonst trete ich ihn und er brüllt mich an. Das ist ganz einfach."

"Wenn ich aber doch darauf trete -- auf dich natürlich nicht -- aber zum Beispiel überall dahin, wo sonst Nußknacker sind?"

"Das tut niemand, der vernünftig ist. Denn wer vernünftig ist, sitzt auf einem Fleck und rührt sich nicht."

"Ich tu's aber", sagte Alräunchen eigensinnig, "was dann?"

"Dann schnappen alle Nußknacker nach dir."

Alräunchen lachte selig.

"Huh -- das muß komisch aussehen!"

"Sei nicht frech, weißt du", sagte der Nußknacker, "das geht über den Zopf, verstehst du, das ist Revolution."

Alräunchen wußte nicht, was Revolution war. Er dachte, es könnte nicht so schlimm sein, wenn es nur an den Zopf geht. Alräunchen war ein Kind und wußte nicht, wie fest die Köpfe an den Zöpfen hängen und daß es oft Blut kostet, wenn die Zöpfe abgeschnitten werden.

"Nein, das ist nichts", fuhr der Nußknacker fort, "du mußt immer auf dem Fleck bleiben, wo man dich hingestellt hat. Das ist die einzig wahre Weisheit."

"Ich möchte in die Ferne", sagte Alräunchen und sah mit den traurigen Alräunchenaugen in die Abenddämmerung.

"Was ist das -- Ferne?" sagte der Nußknacker mißbilligend. "Kannst du die Ferne greifen? Nein. Also ist sie nicht da. Nur der Fleck ist da, auf dem du mit den hölzernen Beinen stehst."

"Ich sehe die Ferne", sagte Alräunchen, "ich sehe viele, viele Fernen -- ich möchte zu allen hin. Es muß schön sein. Ich möchte wissen, was dahinter ist ..."

"Was nützt das?" sagte der Nußknacker, "kannst du das zerbeißen und ausspucken?"

"Nein", sagte Alräunchen etwas kleinlaut.

Denn die Fernen waren sehr, sehr fern, wie ihm schien. Es mußte ein langer Weg sein, viel weiter, zum Beispiel, als bis zur Stadt, wo Jahrmarkt war zur Johannisnacht. Da konnte man schon nicht zu Fuß hingehen. Jedenfalls war es nicht glaublich. Aber die Fernen, die lagen noch weiter, viel, viel weiter ...

"Siehst du", sagte der Nußknacker befriedigt, "bleibe nur immer hübsch auf demselben Fleck! Eine Uniform mußt du auch tragen und einen Zopf, dann siehst du aus wie alle anderen Leute und keiner tritt dich. Das ist die einzig wahre Weisheit."

"Aber sind denn alle auf der Welt Nußknacker?" fragte Alräunchen.

"Natürlich, was denn sonst?" sagte der Nußknacker und stellte sich besonders gewaltig auf die steifen hölzernen Beine. "Natürlich. Wenigstens die Vernünftigen. Die anderen kommen gar nicht in Frage. Das ist ein großes Glück. Man müßte ja sonst immer weiter vorwärtsgehen und würde geschubst werden. Ich danke! Man müßte ja vom Fleck gehen, und der Fleck ist so warm, wenn man immer drauf ist."

Er spuckte die Nußschalen nur so um sich.

"Ich will aber nicht", dachte Alräunchen und sah in die Abenddämmerung, bis dahinaus, wo sie sich in unbestimmten Linien verlor -- in der Ferne ...

Müffchen

Alräunchen saß beim Kater in der Sonne.

Die beiden hatten sich sehr lieb und waren immer zusammen, wenn der Kater nicht auf Mausefang oder sonst beruflich verhindert war.

Er hatte auch Alräunchen in alle Geheimnisse der Tierwelt eingeweiht, soweit er sie kannte und soweit er diese Kenntnis Alräunchen zu vermitteln für richtig hielt. Denn obwohl Alräunchen ein halbes Tier war, so war er doch ein Mensch und entwickelte sich mit menschlicher Langsamkeit. Also mußte das alles mit behutsamer Pfote geschehen, und eine solche hatte der Kater. Er war überaus klug und selbst unter diesen philosophischen Tieren ein Philosoph. Vor allem aber hatte er Alräunchen lieb, und Liebe führt noch sicherer und besser als Philosophie.

"Ich fühle mich fremd hier", sagte Alräunchen traurig und kraulte den Kater hinter dem Ohr.

Der Kater blinzelte mit zugekniffenen Augen in die Sonne. "Du wirst immer fremd sein", sagte er mitleidig, "du siehst die Natur anders als die Menschen. Du fühlst dich eins mit ihr. Die Menschen glauben, sie stünden drüber. Sie müssen doch zurück zu ihr. Irgendwo führen alle Mäuselöcher ins Freie, wenn sie noch so kunstvoll und verzweigt sind. Es ist sportsmäßig ausgedrückt, entschuldige! Aber es ist ganz ähnlich."

Alräunchen sah sehr traurig aus.

"Du mußt dich deswegen nicht grämen", fuhr der Kater fort und schnurrte beruhigend, "du bist ja kein richtiger Mensch."

"Was bin ich denn?" fragte Alräunchen.

"Das weiß ich nicht", sagte der Kater, "wahrscheinlich bist du ein Alräunchen. Ich weiß auch nicht alles. Nur die Menschen denken, daß sie alles wissen."

"Ich möchte in die Ferne", sagte Alräunchen, "da würde ich es gewiß erfahren. Aber der Nußknacker sagt, es gäbe gar keine Ferne."

"Der Nußknacker ist ein Stück Holz", sagte der Kater.

"Aber er spricht doch und schimpft sogar. Er sagt 'dummer Junge'. Er zerbeißt Nüsse und spuckt sie aus. Darauf ist er sehr stolz. Er hat eine Uniform", wandte Alräunchen ein.

"Viele Holzstücke haben eine Uniform", sagte der Kater.

Alräunchen gab weitere Details. "Er streckt die Beine, wenn ich ihn ins Bett stopfe. Es knackt dann. Ich habe es deutlich gehört. Er lebt also. Nicht wahr?"

"Was man Leben nennt, ja", sagte der Kater, "aber es ist eben ein Nußknacker, weiter nichts. Ein Stück Holz, aus dem man eine Figur geschnitzt hat."

"Der Lehrer in der Schule macht es aber ganz ebenso", sagte Alräunchen, "er sagt auch: Das gibt's und das gibt's nicht. Wenn man mehr fragt, sagte er auch: Dummer Junge! Der ist aber doch kein Nußknacker? Er ist auch nicht von Holz."

Der Kater machte ein arrogantes Gesicht, so arrogant, wie es nur Katzen machen können.

"Man braucht nicht von Holz zu sein, um ein Nußknacker zu sein."

Alräunchen dachte nach.

Seine traurigen Augen waren weit und sehnsüchtig geöffnet. Er faßte die beiden Vorderpfoten des Katers und sah ihm gerade ins Gesicht.

"Ich habe dich immer sehr lieb gehabt, solange ich denken kann", sagte er. "Bist du in der Ferne gewesen? Dann sage mir, wie man in die Ferne kommt!"

Da verlor sich das Grasegrün in des Katers Augen. Die kleinen Augenschlitze erweiterten sich, und die Pupillen wurden dunkel und tief, als lägen lauter Rätsel dahinter. Er setzte sich groß und dick vor Alräunchen hin und sagte in feierlich mauendem Ton: "Ich wußte, daß du mich danach fragen würdest. Ich werde es dir sagen. Denn du mußt den Weg in die Ferne gehen, weil deine Augen sie suchen. Man sieht das immer an den Augen -- bei meiner Übung natürlich. Bis jetzt durfte ich es dir nicht sagen. Du warst noch nicht reif dazu."

"Ich bin ja auch jetzt noch ein Kind", sagte Alräunchen zweifelnd.

"Kinder finden es oft leichter als Erwachsene", sagte der Kater, "man findet es, wenn man danach sucht. Man ist reif, wenn man danach fragt."

Ein verklärtes Lächeln ging über Alräunchens Gesicht, das blaß war vom Nachdenken.

"In die Ferne kann ich dich nicht führen, die muß man selber suchen", fuhr der Kater fort, "nur den Eingang kennen wir. Es ist ein großes Geheimnis. Die Menschen haben es gewußt. Jetzt haben sie es verlernt. Aber früher, weißt du, in den Isistempeln, als sie uns noch heilig hielten und in allen Geschöpfen den Bruder sahen -- da, wo die Pyramiden auf dem gelben Sand stehen und die Palmen in der Sonnenglut -- es war ein heiliges Land --, da kannten sie das Geheimnis."

"Von dem Land hast du mir erzählt", nickte Alräunchen.

"Jetzt wissen es nur wenige. Die Menschen sagen jetzt, sie stünden drüber. Sie sind Nußknacker. Aber ich weiß es. Ich war auch in dem Land -- durch den Eingang, verstehst du. Das Land sieht jetzt anders aus. Aber die Spuren sind noch da, welche die bronzenen Menschen in den Wüstensand gruben, die die Katzen liebten und das Geheimnis kannten."

Alräunchen schauderte zusammen.

"Dann lehre mich das Geheimnis!" bat er und sah in die klugen Tieraugen wie in einen Tempel.

"Du mußt dich nicht so aufregen", sagte der Kater freundlich, "es ist ganz natürlich. Die Rätsel liegen nicht darin, sondern dahinter. Wir kennen sie nicht. Das ist das Menschliche in dir, das sich so aufregt. Das gibt sich. Die Menschen sind entwöhnt von allem, was Natur ist. Sie haben sich von ihr getrennt und klammern sich an das, was sie selbst ausgedacht haben. Sie hören die Stimme in sich nicht mehr."

"Ich weiß es", sagte Alräunchen, "aber bitte, sage mir das Geheimnis!"

"Sei nicht ungeduldig! Wenn du es kennst, brauchst du noch mehr Geduld. Du weißt doch, was Müffchen ist?"

"Ja", sagte Alräunchen etwas enttäuscht, "wenn ihr euch so hinlegt, daß ihr ausseht wie eine Badewanne, und die Pfoten vorn so zusammenlegt, daß es aussieht wie ein Muff. Das ist Katzensitte, das hab' ich von dir so gelernt. Aber was soll das? Das sieht niedlich aus. Aber das ist doch kein Geheimnis. Das seh' ich jeden Tag."

"Alle Geheimnisse sind alltäglich. Man weiß es nur nicht. Das Geheimnis ist Müffchen. Die Menschen im Heiligen Lande nannten es Meditation. Du mußt also Müffchen machen -- Müffchen." Der Kater zeigte die Müffchenstellung, obwohl Alräunchen sie kannte. "Das andere kommt von selbst", erklärte er.

"Ich kann aber nicht richtig Müffchen machen", sagte Alräunchen und versuchte es vergeblich.

"Du mußt nur so ähnlich sein", tröstete der Kater, "du brauchst bloß deine Pfoten zu falten, wie du es tust, wenn du abends dein Gebet hersagst."

"Ja, das kann ich", sagte Alräunchen, "und das andere kommt dann von selbst? Dann komme ich also in die Ferne?"

"Nur zum Eingang", belehrte der Kater, "heute abend versuchen wir es beide, wenn du zu Bett gegangen bist. Den Nußknacker mußt du aber in den Schrank einschließen."

Alräunchen war sehr froh.

"Wohin gehen wir zuerst? Ins Heilige Land mit den Isistempeln?"

"Nein", sagte der Kater, "ich kann gar keine Verantwortung übernehmen. Erst gehen wir zum Eingang. Das Weitere sagt uns Habakuk."

"Wer ist Habakuk?"

"Ein Waldkauz, mit dem ich befreundet bin, aber nur müffchenweise."

"Also gehen wir zu Habakuk", sagte Alräunchen, "hat er auch solche Laternenaugen wie die Eule im Tierbilderbuch?"

"Ja, die hat er."

"Ich freue mich so, und ich danke dir", sagte Alräunchen.

"Du brauchst mir nicht zu danken. Du hast mich lieb gehabt. Auf Wiedersehen am Abend! Ich habe jetzt noch beruflich zu tun."

Der Kater schlich in eine Hecke, wo er etwas rascheln hörte.

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Es war eine ganz stille Nacht in Alräunchens Schlafzimmer. Nur die Atemzüge eines Tieres und eines Menschenkindes waren hörbar, das kein richtiges Menschenkind war. Beider Atemzüge waren schwach und leise. Es war, als atmeten sie nur wie Pflanzen in nächtlicher Schwüle. Ihre Seelen waren fern.

Der Mond sah mit blassem Gesicht zum Fenster hinein. Er sah, was er schon vor abertausend Jahren gesehn: Meditation -- Müffchen ...

Habakuk

Alräunchens Gang zu den Schlafenden

Alräunchens Gang zu den Wachenden

Ein Ende, das nur ein Anfang ist

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